tag:blogger.com,1999:blog-68178572728707015032024-03-13T17:59:01.274-04:00biombos de humopor Belkys Arredondo OlivoBAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-20499168994326140312012-12-04T09:16:00.003-04:302012-12-04T09:17:22.768-04:30<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4iHxcH3Dsqs/UL3-QUMk14I/AAAAAAAABSE/GnbplDw0DUA/s1600/vuelta+a+mi+blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="128" src="http://3.bp.blogspot.com/-4iHxcH3Dsqs/UL3-QUMk14I/AAAAAAAABSE/GnbplDw0DUA/s320/vuelta+a+mi+blog.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
El poema se escribió en la transparencia</div>
<div>
se engavetó</div>
<div>
se lanzó a la mesa</div>
<div>
se llenó de pliegues indecisos</div>
<div>
borrados</div>
<div>
alisados</div>
<div>
y vueltos a marcar</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Se pronunció sobado ante un público sordo</div>
<div>
y aún brillaba.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Belkys Arredondo Olivo.</div>
BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-73233230762428444242010-08-05T14:20:00.001-04:302010-08-05T14:20:25.532-04:30<a href="http://master.fukgames.com/game/14765/chicken-tunafish-gopher">Chicken Tunafish Gopher?</a><br />
<br />
<br />
<img border="0" height="135" src="http://master.fukgames.com/games/18322/chicken_tunafish_gopher.gif" width="180" /><br />
<br />
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<br />
¡Doy en venta mis canciones, buen señor!<br />
Ruégole comprarme algunas.<br />
Esta ha de conquistar su amor sincero,<br />
hoy y siempre;<br />
Mi buen señor, ruégole comprarlas.<br />
¡Oh! No. No ha de comprarme nada...<br />
<br />
¡Doy en venta mis canciones, dulce niña!<br />
Ruégole comprarlas.<br />
Esta le enseñará la leyenda de Lilith.<br />
Aquella le dirá todo lo que Elena supo.<br />
Y ésta mantendrá el oro en sus cabellos<br />
y el azul de sus ojos;<br />
¡Dulce niña, ruégole comprarlas!<br />
<br />
¡Oh! No. ¡No ha de comprarlas!<br />
<br />
Si yo tuviera mucho diero en mis manos,<br />
jamás iría pregonando en venta mis canciones,<br />
jamás iría ofreciendo vender mis canciones.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
ADELAIDE CRAPSEY (1878 - 1915)<br />
Hija del famoso Reverendo Algernon S. Crapsey. Adelaide nació el 9 de setiempre de 1878. Tuvo buena educación tanto en los mejores colegios de Estados Unidos como en Roma, donde estudió arqueología. Su delicada salud le impidió consagrarse a sus inclinaciones pedagógicas, aunque sí fue profesora de arte poética en uno de los mejores colegios para niñas. La poesía de Adelaide Crapsey es frágil, de intocable belleza.BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-35739476817168137332010-03-21T21:23:00.001-04:302010-03-21T21:24:50.521-04:30LA PASIÓN Y EL PEZ SOLUBLE<div style="text-align: right;"><em>“La suerte de un arte está vinculada, </em><em><br />
</em></div><div style="text-align: right;"><em>por una parte a la de sus medios naturales, </em><em><br />
</em></div><div style="text-align: right;"><em>por otra, a la de los espíritus</em><em><br />
</em></div><div style="text-align: right;"><em>que se puedan interesar y que encuentran </em><em><br />
</em></div><div style="text-align: right;"><em>en él la satisfacción de una verdadera necesidad” </em><em><br />
</em></div><div style="text-align: right;"><em><strong>Paul Valery</strong></em></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Por el placer de creer en la poesía y confirmarla en compartir nació el taller Editorial El Pez Soluble. Cuando en un texto hay indicios de poesía, cuando tridimensiona el apreciar de lo existente, editar es una pasión. Sin ella nada dura, todo es fortuito y pasajero. La pasión no parte de ninguna carencia, es el aparato circulatorio que conjura el deseo y lo realiza. Y en su trajinar los pasionarios de este mismo sentimiento animaron el taller y lo hicieron cumplir once años de trayectoria.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El taller surgió debido a una necesidad retenida de publicar poesía. Las características de este género la apartan de la razón comercial que manejan las grandes editoriales. Así, trabajos significativos quedan engavetados con poca esperanza de verse en las librerías. El que publica poesía no espera beneficios económicos, detrás de todo hay un sentimiento de rescate, de placer y de corroboración ante algo en lo que cree. La fe por la poesía persiste, sobran de los dedos de las manos las editoriales alternativas que tratan de llenar ese vacío editorial.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En su creación fue significativo el haber formado parte del taller que en el año de 1996 dictara el poeta venezolano Juan Calzadilla en El Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, CELARG, experiencia que despertó en sus integrantes inquietudes relacionadas con el oficio de escribir; también lo fue el compartir con personas que como yo reafirmaban bajo los ojos del poeta conductor el amor por la palabra en el intento de testimoniar percepciones a través de la escritura del poema.</div><div style="text-align: justify;">Se dieron una serie de conjunciones con los integrantes y con los que después quisieron formar parte del taller y por ende del grupo. Después de su término continuamos escribiendo y leyéndonos, seguimos compartiendo lecturas de poetas que nos motivaran. A veces invitábamos a algunos para intercambiar formas de trabajo. Nutritivos fueron los encuentros. Siempre entre nosotros el deseo de publicar los trabajos que ya habían tenido el cuestionamiento y el reposo necesario.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el 98 propuse a mis compañeros la creación de una editorial, todos aplaudieron la idea. Empecé a trabajar en el diseño, el que pudiera merecer la poesía que queríamos entregar. Concebí la plaquette como una publicación objeto, elaborada con materiales de primera calidad, cien unidades numeradas, firmadas por su autor y además cada una con un objeto elaborado bajo la tutela del autor para complementar la expresión conjunta. Sacaríamos 12, la venta de ellas contribuiría a la publicación de otras que esperaban ser publicadas. Haríamos una publicación completamente artesanal entregada como lo que queríamos que fuera, una obra de arte.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y así se empezó a realizar el acopio del material, las discusiones posibles sobre el hecho de conformar cada una de las ediciones. Paralelo al trabajo se iniciaba en ese entonces, la tradicional Feria del Libro en el “Palacio de las Industrias” y decidimos participar en ella presentando las plaquettes con la editorial ya registrada que llevaba el nombre de TALLER EDITORIAL EL PEZ SOLUBLE.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La participación en la feria fue exitosa. Vendimos casi todo. La recepción fue generalizada, de ese primer contacto con el público salimos realmente satisfechos y con muchas ganas de continuar. Al inicio del año siguiente, en el año 2000, el Centro Nacional del Libro (CENAL) nos entregó el premio Excelencia Editorial según sus palabras “por el desvelo de construir libros de una calidad artesanal, la selección de valiosos autores noveles, la exaltación del universo poético y la originalidad en la presentación de las obras en un voluntarioso impulso para una editorial insurgente”. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Creo importante nombrar la participación del CELARG tan generosa y determinante en lo que siguieron siendo nuestros encuentros. El grupo que había decidido llamarse Tokonoma tenía intercambios aún más enriquecidos. Seguimos publicando, entre cinco o seis plaquettes cada año siempre con ellas el trabajo de un poeta invitado de larga trayectoria. </div><div style="text-align: justify;">Por variadas razones los encuentros cesaron pero igual El Taller Editorial El Pez Soluble siguió editando sus plaquettes cada año. Hasta el presente llevamos publicadas setenta y ocho plaquettes y ocho libros de puro material poético. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El taller Editorial El Pez Soluble reafirma y concreta el proyecto inicial que fue el de promover, editar y difundir poesía urbana a fin de establecer un vínculo de raíz individual, de proyección social con los lectores rescatando la poesía viva. Nuestra apuesta, por ello, intenta dar respuestas al signo de una época caracterizada por la inestabilidad de modelos y valores. Editar poesía y dar cabida a los nuevos creadores de nuestra ciudad no sólo es avizorar un futuro, sino plantear en este presente interrogantes de todos los tiempos.</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-8689277719552448472010-03-07T16:36:00.004-04:302010-03-07T16:47:16.347-04:30LOS PAREDONES DE PRIMAVERA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S5QXVXyCQZI/AAAAAAAABNc/5WKwx0NCFJw/s1600-h/DSC05544.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S5QXVXyCQZI/AAAAAAAABNc/5WKwx0NCFJw/s320/DSC05544.JPG" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">ni a oler la espiga</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">ni a cantar los himnos.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Sabrá que no hay arroyos cristalinos</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">ni agua clara que beber.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Su mundo será de aguaceros infernales</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">y planicies oscuras.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">De gritos y gemidos</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">de sequedad en los ojos y la garganta</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">de martirizados cuerpos que no podrán verlo ni oírlo.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.<br />
Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.<br />
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror<br />
y escuchará con pena el pájaro que canta,<br />
la risa de los soldados<br />
los escuadrones de la muerte<br />
los paredones en primavera.<br />
<br />
Tendrá la memoria que no tuvimos<br />
y creerá en la violencia<br />
de los que no creen en nada.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><em>MIYO VESTRINI nació en Francia en 1938 como Marie-Jose Fauvelles y emigró siendo niña a Venezuela, con su madre, el segundo marido de ésta, el escultor italiano Vestrini, y su hermana mayor. </em><em>El desgarro entre la cultura latinoamericana y la francesa aparece en su obra de la mano siempre de la ríspida voz materna, cuya idiosincrasia “Marie Claire” pronto se transforma en lo más repudiado por la joven escritora.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>Desde muy joven se dedicó al periodismo cultural, y en los años sesenta formó parte del grupo Apocalipsis de Maracaibo, el Techo de la Ballena y la República del Este, entre otros. Dirigió la página de arte del diario El Nacional y también la revista Criticarte. Mereció en dos oportunidades el Premio de Periodismo (1967 y 1979). Más tarde trabajó como guionista en la fuerte industria televisiva de Venezuela.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>Era una magistral entrevistadora. Bajo esa modalidad escribió un libro sobre el fecundo escritor Salvador Garmendia, uno de sus más próximos y viejos amigos. Salvador Garmendia, pasillo de por medio (1994) es al mismo tiempo una suerte de compleja autobiografía que editó póstumamente Grijalbo. </em><em>Publicó también Las historias de Giovanna (1971), El invierno próximo (1975) y Pocas virtudes (1986), tres poemarios que la colocaron entre las voces incuestionables de Venezuela.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>Al suicidarse en 1991, dejó inéditos dos libros, Valiente ciudadano (poesía) y Ordenes al corazón (cuentos cuya segunda edición acaba de publicar Blanca Pantin Editora). Ambos libros expresan en dos registros formales distintos las mismas dolorosas vivencias. Fue una mujer intensa y directa, y así es su poesía, una experiencia tensa y casi explosiva. Si su poética tiene un importante sesgo narrativo, su prosa es densa y magnífica, se mueve en varios niveles conflictivos, y su clave, polifónica, hay que buscarla en la poesía. De manera que ambos géneros se bordean o, como espejos, reflejan el mismo carácter despojado y agreste, la misma lúcida y audaz escritura, la misma biografía cargada de dolor, dolor que la autora aborda con, a veces, ríspida ironía. “Lenguaje directo, descarnado, alejado con intención de toda metáfora: economía de palabras que muchas veces puede proporcionarle al texto una gran dosis de cinismo”, afirma Silda Cordiolani, al prologar sus cuentos. </em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-27549557473296185672010-02-17T12:35:00.009-04:302010-02-22T13:06:44.268-04:30Tres poemas de Josefa Parra<a href="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S3wh0Dm_hQI/AAAAAAAABMg/CfKG_w6OucY/s1600-h/zapaatoarayas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S31oPMqzgmI/AAAAAAAABMo/3KLTdpiP7-s/s1600-h/zapaatoarayas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S31oPMqzgmI/AAAAAAAABMo/3KLTdpiP7-s/s200/zapaatoarayas.jpg" width="132" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Has cambiado otra vez el curso de los ríos</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">y has hecho trasladarse todas las cordilleras</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">con sólo la mirada de tus ojos de escarcha</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">y el roce de tus dedos sobre los mapamundis.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Señor de los amores y de la geografía,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">grandísimo truhán y Todopoderoso</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">inconsciente, ahora tienes que rescribir los libros</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">y en mi cuerpo desnudo</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">es tu deber marcar de nuevo las fronteras.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><em>De "Geografía carnal</em></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S31pP1D-uPI/AAAAAAAABMw/3KOOV7VVJE4/s1600-h/cenizas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="133" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/S31pP1D-uPI/AAAAAAAABMw/3KOOV7VVJE4/s200/cenizas.jpg" width="200" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Poemas prohibidos II</span></strong><br />
<br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo innominado</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo sabíamos ambos,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">por eso era superfluo repetirlo -también eso sabíamos-,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">aunque a veces la noche se encarnizara en darnos</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">las palabras más bellas, por si acaso crecían.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Esas veces que faltaba un mal minuto</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">para que hubiese chispas rodando por el suelo,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">y había que apartar los ojos, y amarrarse</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">los lazos casi sueltos de la triste cordura.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Porque también sabíamos que era cosa de locos,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">desvarío extremado (aunque, sí, delicioso)</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">y que era necesario extirparlo de golpe,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">o sacarle los ojos, o cortarle las manos,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">para que no saliese</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">a la luz y mostrase</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">su inocencia perfecta, que no iba a entender nadie.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><em>De "Elogio a la mala yerba" 1996</em></span><br />
<br />
<em><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;">********</span></em><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>No es amor, no es amor...</strong></span> <br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">No es amor, no es amor</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">el estremecimiento que me ofreces,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">la dependencia dócil del deseo,</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">no es amor.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">La piel de transparente se hace alma</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">que el sudor cristaliza, puramente</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">transfigurada; pero es sólo el tiempo</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">que tarda ese tirano de tu cuerpo</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">en hacerse notar en estampida.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">No es amor, lo conozco; yo no sé</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">qué cosa sea, pero no es amor.</span><br />
<span style="font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><em>De "Alcoba del agua" 2002</em></span><br />
<br />
<br />
<em><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><strong>Josefa Parra</strong> es una poeta nacida en Jerez de la Frontera (Cádiz, España) en 1965. Es licenciaciada en Filología Hispánica1 y ha sido galardonada con el Premio Internacional de Poesía Loewe a la Creación Joven en 1995 -por el libro Elogio a la mala yerba-, el Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes, (París 1999), el Accésit del Premio de Poesía Luis Cernuda (Sevilla, 2000) y el Premio de Poesía Unicaja 2006 por su libro La hora azul.</span></em>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-80201463940632357782010-01-25T16:10:00.007-04:302010-01-28T23:43:35.078-04:30Dos poemas de Ruth VidaurreNo soy la única que palpa laberintos en el agua<br />
ya lo sé<br />
conozco lo intangible de sus rostros intactos<br />
voces que sin conocerme responden<br />
y se inclinan con la reticencia de una siembra herida<br />
<br />
Mientras mi sien convierte en canto <br />
esa palabra<br />
que dejé entre las hojas<br />
cuando fui verano<br />
cuando fui vientre de tiempo en las cigarras<br />
<br />
.....<br />
<br />
Los caminos del silencio<br />
Desatan algarabías de silencios<br />
En mis caminos<br />
<br />
Creen que no los escucho<br />
Me imaginan abstraída en el próximo poema<br />
Tratando de restañar la última herida voraz<br />
O aquietando pies de grietas abiertas ….en caminos ripios<br />
<br />
<br />
Y … se tornan osados los corderos: exigen sus lanillas<br />
Argumentando la pequeñez de sus primaveras<br />
<br />
Exigen ubre y miel…<br />
Aún a los riachuelos que alimentan las colinas<br />
Con sus balidos de cristal<br />
<br />
Las tejedoras abren sus telares …. Y les asombran los colores,<br />
Las texturas, las lecturas de sus leyendas<br />
<br />
Sus intercambios de cobijos y paisajes….<br />
Les hacen llorar desde el nombre de su propia estrella<br />
<br />
Y se restaña el festín<br />
Y se encienden los velones<br />
<br />
Un niño no nacido me insta guirnalda en manoBAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-30741039601975430672010-01-19T15:44:00.021-04:302010-01-29T17:26:51.625-04:30LXIV<div><br />
<br />
<br />
Las palabras dicen adiós. Una manada entre las<br />
<span style="color: black; font-size: 78%;"><span style="color: #999999;">°°°</span> </span>patas revuelve esa palabra.<br />
Rumia un cuchillo.<br />
Los amantes se abrazan contra el frío, locos de adiós<br />
<span style="color: #999999; font-size: 78%;">°°° </span>se anudan.<br />
Y aunque digan “borneo”, “buena suerte”, están<br />
<span style="color: #333333; font-size: 78%;"><span style="color: #999999;">°°°</span> </span>diciendo adiós.<br />
<br />
Pero si las palabras dicen todas lo mismo,<br />
<span style="color: #999999; font-size: 78%;">°°° </span>¿qué dice esa palabra?<br />
El tiempo vigilante escucha ese sonido.<br />
Desbandada de bestias y una nube de polvo entre<br />
<span style="color: #333333; font-size: 78%;"><span style="color: #999999;">°°°</span> </span>sus patas.<br />
Nacemos para decir adiós.<br />
<br />
<br />
Jorge Boccanera. PALMA REAL</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-40098740538707633142009-12-24T11:33:00.009-04:302010-01-28T23:46:24.167-04:30Los dulces<div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SzOYJxDAn5I/AAAAAAAABFY/8dEFMw5zipY/s1600-h/Michelcaramelos.jpg"></a><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div>.</div><br />
<div></div><br />
<div>Son dulces los dulces<br />
cuando los comes<br />
dulcemente<br />
<br />
en esta dulce vida<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;"><span style="font-size: 78%;"><strong>Michel Camarillo.</strong> </span><em><span style="font-size: 78%;">(diez años</span>)</em></span></div></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-81291902672228679842009-12-17T15:35:00.007-04:302010-01-28T23:44:23.386-04:30a diez años de la VAGUADA<div></div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div>expuestos a los ojos de todos<br />
los restos delatan<br />
<br />
en el ataúd seco<br />
cada pie hunde un poco de nosotros<br />
<br />
palabras sin escaparate<br />
gimen en la frescura del viento<br />
<br />
cruje el corazón blandamente<br />
mientras alguien reza culpas inventadas<br />
y un perro orina<br />
<br />
la lepra de la soledad<br />
vive bajo estas piedras<br />
y un centinela<br />
verifica segundo a segundo<br />
donde van a morir las mariposas<br />
<br />
escucha<br />
hay una sombra que todo lo cubre a plena luz<br />
una pavura de sonidos oxidados<br />
una carga de esencias descompuestas<br />
<br />
hay un estampido de madera fresca en la marea<br />
un grito pegajoso sin reposo<br />
<br />
aquí<br />
se desnuda en la sal y la gaviota<br />
la palabra que nunca bastará<br />
donde el agua atropella<br />
y la llama es estéril<br />
<br />
donde el dolor del hombre vencido<br />
seca la gracia de las aguas<br />
que bajó de la montaña<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;">Belkys Arredondo Olivo</span></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-82546252373656420192009-12-11T14:10:00.010-04:302010-01-28T23:46:43.682-04:30NADA SAGRADO<span style="font-size: 78%;">N.Y. (marzo, 2009)</span><br />
<br />
<br />
<em><span style="font-family: georgia; font-size: 85%;">texto zen</span></em><br />
<br />
<br />
Cuando tenía veintiocho años estudió caligrafía china y poesía. Se volvió tan hábil en estas artes que su maestro lo elogió. Kitano pensó: "Si no paro ahora, seré un poeta, y no un maestro Zen"<br />
De manera que nunca escribió otro poema.BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-62724400406023258332009-03-01T17:32:00.010-04:302010-01-28T23:51:34.153-04:30diecisiete<div></div><span style="font-size: 78%;">piedra y hoja। Bogotá,2008.</span><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div>En la escalera de arena no estuve sola, peldaños arriba sonreías.</div><br />
<div>No es fácil, me dije, mantenerme.<br />
<br />
No es fácil atrapar un picaflor y saber si palpita.<br />
No lo es abrir la mano y que vuele.<br />
<br />
No es fácil sostenerme en el banco de arena mientras adentro silba el viento.<br />
<br />
Tan ligero estás arriba con ojos mansos.<br />
<br />
Có<span style="font-size: 0px;">ncavo,</span> 2005</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-46167825050077914702008-10-04T13:27:00.004-04:302010-01-29T17:24:17.072-04:30Dos poemas de la oración Lajá Dodí<div><span style="font-size: 78%;">New York, 2008। Belkys Arredondo Olivo.</span></div><span style="font-size: 78%;"></span><br />
<span style="font-size: 78%;"></span><span style="font-size: 78%;"></span><br />
<div><br />
</div><span style="font-size: 100%;"><strong>1</strong></span><br />
<div>¿Qué hace la ciudad de la infancia?<br />
Se eleva a sí misma y vuela<br />
y nos deja a nosotros<br />
Como desnudos, como pelados.<br />
<br />
¿Qué hace un lugar?<br />
Un lugar se va a otro lugar.<br />
¿Qué hace el tiempo?<br />
El tiempo se va a otro tiempo.<br />
<br />
<strong>2</strong><br />
Ésta es una puerta sin muralla<br />
ésta es una muralla sin puerta.<br />
Esto es un recuerdo que nunca podrá<br />
volver a amar lo recordado,<br />
no lo abrazará, no susurrará con él,<br />
no lo verá.</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-20613742270696195322008-09-30T09:13:00.004-04:302008-09-30T09:27:51.573-04:30El nombre de un lugar, Trieste<a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SOIvO_ZZxII/AAAAAAAAAsY/6FytAUaSJN8/s1600-h/cementeriosinborde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251812050050073730" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SOIvO_ZZxII/AAAAAAAAAsY/6FytAUaSJN8/s400/cementeriosinborde.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SOItku8tWOI/AAAAAAAAAsQ/_sCHZtX-zwU/s1600-h/DSC05459.JPG"></a><span style="font-size:78%;">Jerusalem,2004. Belkys Arredondo Olivo<br /></span><br /><div>Me senté en un café de San Francisco<br />El hombre de la máscara de asesino<br />era blando por dentro como el vientre de su víctima. </div><div><br />El nombre del lugar, Trieste,<br />como el nombre de la ciudad portuaria de donde salió mi barco hacia Palestina.<br />Allí fui como un clavo joven y nuevo,<br />desde allí me golpearon como con un martillo<br />a través de todo el Mediterráneo<br />hacia Palestina.<br /><br />Nada desaparece del mundo:<br />lo que eran tres mástiles en el barco<br />Ahora son tres suspiros hacia dentro, hacia mi interior.</div></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-68604115201343078742008-09-21T22:49:00.006-04:302008-09-22T07:58:37.567-04:30...<a href="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SNcQ-__yahI/AAAAAAAAAr8/h-hmwL8AX6k/s1600-h/estaspalabrasdetalle.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248682565240515090" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SNcQ-__yahI/AAAAAAAAAr8/h-hmwL8AX6k/s400/estaspalabrasdetalle.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><span style="font-size:85%;color:#666666;"><em>Enrique Espinola<br /></em></span><div></div><br /><div>Cuando tinta y papel se unen, una hoja en blanco puede hablar. La palma y los juncos deben tejerse antes de ser utilizados como esteras. Si no estuvieran entrelazados los levantaría el viento. Así, Dios pareó a las criaturas y les concedió la amistad</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-5119930520773643732008-09-20T15:14:00.006-04:302008-09-20T15:31:34.290-04:3051<a href="http://4.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SNVWCw1FWAI/AAAAAAAAAr0/Z6z1_esg8y0/s1600-h/lineas_de_botes_en_aguada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248195546237458434" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SNVWCw1FWAI/AAAAAAAAAr0/Z6z1_esg8y0/s400/lineas_de_botes_en_aguada.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><em><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">................................</span>Epitafio</span></em><br /><br /></div><div>No abusar de palabras</div><div>no prestarle</div><div>demasiada atención.</div><div>Fue simplemente que la cosa se acabó.</div><div>¿Yo me acabé?</div><div>Una fuerza</div><div>una pasión honesta y unas ganas</div><div>unas vulgares ganas</div><div>de seguir.</div><div>Fue simplemente eso.</div><div><span style="color:#ffffff;">...............................</span>(1964)</div></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-34180305770811594252008-08-18T12:58:00.005-04:302008-08-18T13:19:40.264-04:30Reencarnación de los carniceros<a href="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SKm2LazC45I/AAAAAAAAAoE/WGh6c1VOOmM/s1600-h/costata_carne_savigliano.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5235916349083149202" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SKm2LazC45I/AAAAAAAAAoE/WGh6c1VOOmM/s400/costata_carne_savigliano.jpg" border="0" /></a><br /><div>Y vi que los carniceros al tercer día,<br />al tercer día de la tercera noche,<br />comenzaban a florecer en los cementerios<br />como brumosos lirios o como líquenes.<br /><br />Y vi que los carniceros al tercer día,<br />llenos de tordos que eran ellos mismos,<br />volaban persiguiéndose, persiguiéndose,<br />constelados de azufres fosforescentes.<br /><br />Y vi que los carniceros al tercer día,<br />rojos como una sangre avergonzada,<br />jugaban con siete dados hechos de fuego,<br />pétreos como los dientes del silencio.<br /><br />Y vi que los perdedores al tercer día,<br />se reencarnaban en toros, cerdos o carneros<br />y vegetaban como animales en la tierra<br />para ser carne de las carnicerías.<br /><br />Y vi que los carniceros al tercer día,<br />se están matando entre ellos perpetuamente.<br />Tened cuidado, señores los carniceros,<br />con los terceros días de las terceras noches.</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-48430364389127984752008-08-08T17:49:00.004-04:302008-08-08T21:23:00.383-04:30Balada de Hans y Jenny<a href="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SJz4chqhLAI/AAAAAAAAAn8/OArwDrvYz8I/s1600-h/010817.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5232330036054404098" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SJz4chqhLAI/AAAAAAAAAn8/OArwDrvYz8I/s400/010817.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br />Verdaderamente, nunca fue tan claro el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.</div><br /><div align="justify"><br />Hans y Jenny eran soñadores y hermosos, y su amor compartían como dos colegiales comparten sus almendras.</div><br /><div align="justify"><br />Amar a Jenny era como ir comiéndose una manzana bajo la lluvia. Era estar en el campo y descubrir que hoy amanecieron maduras las cerezas.</div><br /><div align="justify"><br />Hans solía contarle fantásticas historias del tiempo en que los témpanos eran los grandes osos del mar. Y cuando venía la primavera, él le cubría con silvestres tusílagos las trenzas.</div><br /><div align="justify"><br />La mirada de Jenny poblaba de dominicales colores el paisaje. Bien pudo Jenny Lind haber nacido en una caja de acuarelas.</div><br /><div align="justify"><br />Hans tenía una caja de música en el corazón, y una pipa de espuma que Jenny le diera.</div><br /><div align="justify"><br />A veces los dos salían de viaje por rumbos distintos. Pero seguían amándose en el encuentro de las cosas menudas de la tierra.</div><br /><div align="justify"><br />Por ejemplo, Hans reconocía y amaba a Jenny en la transparencia de las fuentes y en la mirada de los niños y en las hojas secas.</div><br /><div align="justify"><br />Jenny reconocía y amaba a Hans en las barbas de los mendigos y en el perfume del pan tierno y en las más humildes monedas.</div><br /><div align="justify"><br />Porque el amor de Hans y Jenny era íntimo y dulce como el primer día de invierno en la escuela.Jenny cantaba las antiguas baladas nórdicas con infinita tristeza.</div><br /><div align="justify"><br />Una vez la escucharon unos estudiantes americanos, y por la noche todos lloraron de ternura sobre un mapa de Suecia.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y es que cuando Jenny cantaba, era el amor de Hans lo que cantaba en ella. </div><br /><div align="justify"><br /></div><br /><div align="justify">Una vez hizo Hans un largo viaje y a los cinco años estuvo de vuelta. Y fue a ver a Jenny y la encontró sentada, juntas las manos, en la actitud tranquila de una muchacha ciega.</div><br /><div align="justify"><br />Jenny estaba casada y tenía dos niños sencillamente hermosos como ella.</div><br /><div align="justify"><br />Pero Hans siguió amándola hasta la muerte, en su pipa de espuma y en la llegada del otoño y en el color de las frambuesas.</div><br /><div align="justify"><br />Y siguió Jenny amando a Hans en los ojos de los mendigos y en las más humildes monedas.<br />Porque verdaderamente, nunca fue tan hermoso el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><strong>Aquiles Nazoa</strong> (*</em></span><a title="Caracas" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Caracas"><span style="font-size:85%;"><em>Caracas</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>, </em></span><a title="17 de mayo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/17_de_mayo"><span style="font-size:85%;"><em>17 de mayo</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> de </em></span><a title="1920" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1920"><span style="font-size:85%;"><em>1920</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> –† entre Caracas y </em></span><a title="Valencia (Venezuela)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valencia_%28Venezuela%29"><span style="font-size:85%;"><em>Valencia</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>, </em></span><a title="25 de abril" href="http://es.wikipedia.org/wiki/25_de_abril"><span style="font-size:85%;"><em>25 de abril</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> de </em></span><a title="1976" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1976"><span style="font-size:85%;"><em>1976</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>) fue un escritor, periodista, poeta y humorista </em></span><a title="Venezuela" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Venezuela"><span style="font-size:85%;"><em>venezolano</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. Hijo de Rafael Nazoa y Micaela González y hermano del también poeta </em></span><a title="Anibal Nazoa" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Anibal_Nazoa"><span style="font-size:85%;"><em>Anibal Nazoa</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. En su obra se expresan los valores de la cultura popular venezolana. Luego de ejercer varios oficios comenzó a trabajar en el diario </em></span><a title="El Universal (Venezuela)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Universal_%28Venezuela%29"><span style="font-size:85%;"><em>El Universal</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> como empaquetador. Después fue corrector de pruebas y paralelamente empezó a estudiar francés e inglés, lo que le permitió ser guía de turistas en el </em></span><a title="Museo de Bellas Artes de Caracas" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Museo_de_Bellas_Artes_de_Caracas"><span style="font-size:85%;"><em>Museo de Bellas Artes</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. Fue corresponsal de </em></span><a title="El Universal (Venezuela)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Universal_%28Venezuela%29"><span style="font-size:85%;"><em>El Universal</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> en </em></span><a title="Puerto Cabello" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Puerto_Cabello"><span style="font-size:85%;"><em>Puerto Cabello</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. Estuvo bajo arresto en 1940 por "difamación e injuria" al criticar a las autoridades del Municipio. Trabajó en </em></span><a title="Radio Tropical (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Radio_Tropical&action=edit&redlink=1"><span style="font-size:85%;"><em>Radio Tropical</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>, tuvo una columna en El Universal titulada “Punta de lanza”, y fue reportero del diario </em></span><a title="Últimas Noticias" href="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%9Altimas_Noticias"><span style="font-size:85%;"><em>Últimas Noticias</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. Colaboró en el semanario </em></span><a title="El Morrocoy Azul" href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Morrocoy_Azul"><span style="font-size:85%;"><em>El Morrocoy Azul</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> y en el diario </em></span><a title="El Nacional (Venezuela)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Nacional_%28Venezuela%29"><span style="font-size:85%;"><em>El Nacional</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>, fue director del Verbo Democratico publicación de Puerto Cabello; fundo organos jocosos como "La Pava Macha", "El Tocador de Señoras" y otros mas. Escribió para la revista </em></span><a title="Sábado (revista) (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=S%C3%A1bado_%28revista%29&action=edit&redlink=1"><span style="font-size:85%;"><em>Sábado</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> de </em></span><a title="Colombia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Colombia"><span style="font-size:85%;"><em>Colombia</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> y vivió un año en </em></span><a title="Cuba" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cuba"><span style="font-size:85%;"><em>Cuba</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> donde fue director de "Zig-Zag". En 1945, asumió la dirección de la revista </em></span><a title="Fantoches (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Fantoches&action=edit&redlink=1"><span style="font-size:85%;"><em>Fantoches</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>. En 1956 fue expulsado del país por el régimen de </em></span><a title="Marcos Pérez Jiménez" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Marcos_P%C3%A9rez_Jim%C3%A9nez"><span style="font-size:85%;"><em>Marcos Pérez Jiménez</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>, pero regresó en 1958. Un poema suyo, "Polo Doliente" fue musicalizado por </em></span><a title="José Seves" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Seves"><span style="font-size:85%;"><em>José Seves</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> del grupo chileno "</em></span><a title="Inti Illimani" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Inti_Illimani"><span style="font-size:85%;"><em>Inti Illimani</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em>". Nazoa obtuvo el Premio Nacional de Periodismo en la especialidad de escritores humorísticos y costumbristas en 1948. También recibió en 1967 el Premio Municipal de Literatura del Distrito federal, Premio al mejor libro publicado. Muere en un accidente automovilístico entre Caracas y Valencia el 25 de abril de 1976.<br /><br /></em></span></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-2766590110281882202008-06-24T12:20:00.005-04:302008-12-10T12:24:10.418-04:30Vigilia de pájaros y árboles para Eugenio Montejo<a href="http://4.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SGEmNmAGSmI/AAAAAAAAAlM/AefKKZYqqAI/s1600-h/06elogio-de-la-sombra.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215491858452859490" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SGEmNmAGSmI/AAAAAAAAAlM/AefKKZYqqAI/s400/06elogio-de-la-sombra.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">¿Por qué no he de celebrar tu novenario con una vigilia de pájaros y árboles? ¿O con un alfabeto para que me deletrees, letra por letra, la pesadumbre del mundo? Ahora que has devuelto a tus dioses profundos, a Manoa; ahora que te embocaste por siempre en la casa y vas por sus cuartos y retumba tu voz infinita en las paredes y me devuelve un eco que se parece a mí, ¿por qué no he de celebrar tu novenario con una vigilia de pájaros y arboles, Eugenio?¿Por qué no he de celebrar tu novenario con un paisaje con fondo de llanura y un caballo desbocado que ha tirado a Dios y le ha dado coces hasta dejarlo casi muerto? ¿Por qué?Si aquí se quedaron tus valijas, el sol, aquel caballo, un Dios maltrecho y renqueante, casi inválido, las hojas de los plátanos sobre las cuales escribiste la vida, la vida misma y plural que te anochecía en el canto de los gallos. Me basta una mesa, una vela, cuatro amigos, mi mujer, un vaso de agua, alguien más que ayude en la liturgia, un manojo de astromelias moradas, una cigarra melancólica, una nube, para ofrendar por tu alma.<br />Por tu alma que ya atravesó los bosques de tu antigua casa y oyó leve una música de muertos, bebió café y salió para Manoa camino a Islandia. ¿Por qué no he de celebrar tu novenario con un ritual de pájaros y arboles? ¿Y un gallo que se oiga más allá del mundo? Un gallo que profane con su canto melancólico de mediodía el sortilegio de tantas ciudades infieles. En esta tarde de tu novenario haré bajar sobre nosotros tu espíritu de árbol y de pájaro. De pájaro con unas alas grandes para el vuelo y el canto. De árbol que creció sin parar con otros árboles al fondo y un caballo que daba patadas a Dios para oírlo gemir de tristeza y pesadumbre sin importarle su naturaleza divina, su cara de niño acongojado. ¿Por qué no he de celebrar tu novenario en esta calle larga y podrida de soledad en el estío?<br />En esta calle mía que no lleva a ninguna Ítaca sino a ti; en esta calle que habita mi madre, mis hermanos, mis brujas de la infancia, mis ciclopes y lestrigones de trapo y sombras movidas por la luna a medianoche.<br />Aquí, para que mis vecinos lo vean y me pregunten, levantaré el altar. Despertaré la luz de su siesta para que alumbre a prima noche tu alma y vaya con ella hasta encontrar al alba el humo del café, el gallo de la madrugada, intempestivas voces de olvidados amantes, la lucha contra el tiempo. Si me preguntan por tu muerte mi madre, mis cuatro amigos, ese alguien de más que me acompañe en la liturgia, les diré que moriste de agua cruzando el río de los tigres y pantanos de Manoa. Lejos, muy lejos de las caóticas calles Marx y Freud; más distante aún de la calle Stalin.<br />¿Por qué no he de celebrar bebiendo con los muertos un trago esta tarde de tu novenario? ¿Por qué, si ahora estás solo, cubierto de apiladas capas de vacío? ¿Por qué no celebrar con una gota de luz, con una gota de verde? ¿Por qué no celebrar tu novenario en esta tierra? ¿Por qué? ¡Si lo que fue en vida en ti no cesará de celebrarse! </div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-13358731247537206372008-06-21T10:34:00.006-04:302008-12-10T12:24:10.550-04:30Poesía y pensamiento<a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SF1stONd33I/AAAAAAAAAlE/K7SsYUzlWMo/s1600-h/PEREsalinas.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5214443467729395570" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SF1stONd33I/AAAAAAAAAlE/K7SsYUzlWMo/s400/PEREsalinas.bmp" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SF0ZSML2ioI/AAAAAAAAAk8/u66lfvNttg0/s1600-h/image-08-003.jpg"></a><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Pere Salinas. 2003.</strong> Geografía del silencio<strong>. Barcelona, España<br /></strong></span><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">La pregunta por la relación entre poesía y pensamiento ha llegado a ser uno de los tópicos de los encuentros poéticos. Aparentemente, el tema da para mucho, pero una termina preguntándose si no será ésta otra de tantas falsas dicotomías que se inventan, al nombrarlas, para poder hablar de algo, que de eso, al fin y al cabo, se trata.<br />Obtuve la respuesta de repente, mientras leía el Fiat umbra (Pre-Textos) de Isabel Escudero cuando, al darme cuenta de que levantaba los ojos del libro y me quedaba con la mirada perdida después de la lectura de uno de sus fragmentos, recordé un ejemplo que ponía Miguel Palacios en sus clases de Ética: el que lee filosofía, decía, levanta a menudo la cabeza, como hace un pájaro al beber. Así, lo leído se filtra, como el agua en la garganta del pájaro, y se asienta en el entendimiento. Pues bien, tomé conciencia, en ese instante, de que no estaba leyendo un ensayo sino unos poemas y que, sin embargo, hacía el mismo gesto; la misma necesidad había de dejar que el agua se filtrase y hallase su camino hacia el núcleo. Si, pues, para beber el verso hay que levantar la cabeza, ¿qué diferencia existía entre el poema y el pensamiento?<br />No obstante, fiel al principio de sospecha, volví a la pregunta: ¿era realmente el mismo gesto? ¿Acaso no había, en la recepción de un buen poema, además del placer del entendimiento, un cierto paladeo? Ciertamente, el verso se "saborea". Y esto, el sabor, al que los filósofos de la India llamaban rasa, es algo que viene dado por la buena elaboración, por la sabia combinación de los ingredientes. No otra cosa es la poíesis.<br />Pero si bien la poíesis es el arte de hacer poemas, el poema no es la poesía. El poema es algo más. Nos abre una ventana, a veces pequeña, a veces grande, sobre el mundo. Nos cuenta algo que, sin saber, sabíamos, y que reconocemos. El poema es una evidencia que nos asombra. Derrida lo comparaba con un erizo. Lo encontramos indefenso, hecho una bola en la autopista, y nos dan ganas de cogerlo, de protegerlo porque allí, muy a ras de suelo, murmura, dice algo muy bajito. Algo importante. Pero sin aspavientos. Y repetimos lo que murmura, nos lo aprendemos de memoria (par coeur) y el corazón, entonces, el corazón que no había, se hace.<br />Este hacerse el corazón no es cosa de artificio. Es tiempo de deponer las ansias, los poetas, y estar atentos. Caracol, mejor que erizo, el poema -y el poeta- es la más humilde de las criaturas. Indefenso pero ligero, lleva consigo su casa, su morada; la construye con su propia saliva a medida que va creciendo. Así ha de ser el poeta para los tiempos que vienen. Humilde, anónimo si pudiera. Porque lo que dice, lo dice para todos y es en boca de todos cuando halla cumplimiento.<br />Vuelvo al Fiat umbra. A medio camino entre el haiku y la sentencia popular o la métrica breve castellana, estos "farolillos" expanden su luz en mi penumbra. Brevemente, a modo de estampas para la imaginación o para la inteligencia, permitiendo ese sesgo de la mente que tanto abreva. Sirvan de ejemplo para lo dicho. Beber un sorbo y levantar la cabeza. Como el pájaro.<br />-<br /><em><span style="font-size:85%;">Chantal Maillard (Bruselas, 1951), premio Nacional de Poesía en 2004, ha publicado recientemente Hilos (Tusquets, 2007, Premio de la Crítica 2008) y, en colaboración con Óscar Pujol, Rasa: el placer estético en la tradición india (José J. de Olañeta, 2007).</span></em></div></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-2410220290880682412008-06-06T13:58:00.003-04:302008-09-29T23:15:24.491-04:30En otro cuerpo (Eugenio Montejo, Venezuela)<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://youtube.com/v/IJb8mTxoTW0"><embed height="'350'" width="'425'" type="'application/x-shockwave-flash'" src="'http://youtube.com/v/IJb8mTxoTW0'/"></embed></object></p></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-77011538709269104232008-06-05T09:50:00.005-04:302008-12-10T12:24:10.734-04:30<a href="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SEf2l-oVnbI/AAAAAAAAAdc/nLeWbmZjaxg/s1600-h/image-05-001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5208402626405047730" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SEf2l-oVnbI/AAAAAAAAAdc/nLeWbmZjaxg/s400/image-05-001.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:85%;">Artista: <strong>Pere Salinas</strong>. 2001.</span></div><div></div><div>LA CIUDAD DESTRUIDA<br /><br />[10]La ciudad fortificada es desolación,<br />morada dejada, abandonada como un desierto.<br />Allí pastará el novillo,<br />allí sesteará y destruirá sus frondas.<br />[11]Al secarse, se romperá su ramaje;<br />vendrán las mujeres y lo quemarán.<br />Porque no es un pueblo inteligente,<br />por eso su hacedor no le tendrá compasión,<br />y su creador no le concederá gracia.<br /><br />[12]Sucederá aquel día:<br />Yahveh majará desde el álveo del Río<br />hasta el torrente de Egipto,<br />y vosostros sereís cosechados<br />uno por uno, hijos de Israel.<br />[13]Sucederá aquel día:<br />se tocará la trompeta gigante,<br />y vendrán los perdidos en tierra de Asiria<br />y los dispersos en tierra de Egipto,<br />y adorarán a Yahveh en el monte santo, en Jerusalem.</div><div></div><div></div><div><span style="font-size:85%;"><em>Apocalipsis de Isaías.</em> <strong>La Biblia.</strong></span></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-27621437469077637962008-05-31T09:08:00.010-04:302008-12-10T12:24:11.159-04:30Bésale las piernas a la poesía<a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SEFVTtZXqXI/AAAAAAAAAdM/v7PksbwI4d4/s1600-h/FOTO_0120060516111417.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206536441308883314" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SEFVTtZXqXI/AAAAAAAAAdM/v7PksbwI4d4/s400/FOTO_0120060516111417.jpg" border="0" /></a><br /><div>bésale las piernas a la poesía<br />aunque diga que no /que aquí nos pueden ver<br />bésale las palabras hurga su lengua/ hasta<br />que abra los brazos y diga¡Santo Dios!<br />o hasta que santodios abra los brazos de escándalo<br />bésale a la poesía <span style="color:#ffffff;">...</span>a la loba<br />aunque diga que no <span style="color:#ffffff;">...</span>que hay mucha gente <span style="color:#ffffff;">...</span>que aquí<br />nos pueden ver/ bésale las piernas las palabras<br />hasta que no dé más <span style="color:#ffffff;">...</span>hasta que pida más <span style="color:#ffffff;">...</span>hasta que cante.</div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-60757096326535715542008-05-13T12:29:00.008-04:302008-12-10T12:24:11.609-04:30El olvido<a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SCnMqBL9jXI/AAAAAAAAAc8/3CDplts2aFs/s1600-h/508.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199912267021127026" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SCnMqBL9jXI/AAAAAAAAAc8/3CDplts2aFs/s400/508.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><div><em>Miro la estantería que guarda libros de poemas, a ver qué me dice y abre aquí el libro de </em>65 poemas recuperados<em> de Kavafis, leo:</em></div><div></div><br /><div></div><br /><br /><div><span style="color:#ffffff;">.............</span>Encerradas en un invernadero,<br /></div><div>bajo el cristal, las flores olvidan<br /></div><div><span style="color:#ffffff;">.............</span>que la luz del sol existe</div><br /><div>y cómo temblaban bajo el rocío.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SCnN6BL9jYI/AAAAAAAAAdE/1BI9mx6L9mM/s1600-h/533fr.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199913641410661762" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SCnN6BL9jYI/AAAAAAAAAdE/1BI9mx6L9mM/s400/533fr.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:78%;">fotos: Regreso de Puerto Píritu(2008)</span></div></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6817857272870701503.post-29570968284289349692008-04-12T07:53:00.003-04:302008-12-10T12:24:11.953-04:30Elección<a href="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SACqUIwoF0I/AAAAAAAAAck/-ZWoEJ60efE/s1600-h/01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5188334033656354626" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_g7QRYobRqeE/SACqUIwoF0I/AAAAAAAAAck/-ZWoEJ60efE/s400/01.jpg" border="0" /></a><br /><div>No sabemos<br />porqué hemos escogido este naufragio<br />que poder interior determina el deseo.<br /><br />Un estampado y otro<br />¿Dónde está la sutil diferencia?<br /><br />Un río y otro río<br />El dilema en un lecho de pasión y de muerte.<br /><br />Amores que se ocultan,<br />irredentos, detrás de la mirada,<br />hogueras intangibles que no calentarán las palmas de las manos.<br /><br />Un seno y otro seno, y casi en medio, el corazón, tan solo.<br /><br /><em>Carmen Plaza.</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div>BAOhttp://www.blogger.com/profile/13540846470708205659noreply@blogger.com5